第1114章 几天之前
华盛顿。
一九三九年十二月六日。
乔治城，科斯特洛的俱乐部。
科斯特洛在胡佛遇刺的第二天就感觉到了不对劲。
消息传来的时候他正在俱乐部里吃早饭，手下把报纸递过来，头版印着“FBI局长遇刺身亡”的大字标题。
他看了一眼，把报纸放下，继续吃他的煎蛋。
但吃到一半，他把叉子停住了。
他想起了一件事——三天前，他的儿子安东尼来找他，要了几张通行证。
通行证是给“几个从西边来的朋友”的。
西边。
俄亥俄河以西。
美共的地盘。
通行证上的名字是假的，照片是陌生的面孔。
他当时没有多想，因为安东尼从来没有求过他任何事。
那是他儿子第一次开口。
他高兴还来不及。
科斯特洛把叉子搁在盘子上，从口袋里摸出一根雪茄。
他没有点着，只是攥在手里，在桌面上滚来滚去。
他在脑子里过了一遍那些细节——五张通行证，五个陌生人，三天后胡佛被杀。
巧合？他这辈子不相信巧合。
他做生意做了三十年，从码头搬运工做到华盛顿黑帮的头子，靠的就是不相信巧合。
他转过身，对门口的手下说了一句话：
“去找安东尼。找到他，把他带到这里来。
不管他在哪里，带回来。”
安东尼是在当天下午被带到俱乐部的。
他正在乔治城大学图书馆里看书，两个穿黑西装的人走到他面前，低声说了一句“你父亲找你”，然后就把他带走了。
安东尼没有反抗。
他知道这一天会来。他走进俱乐部那间大房间的时候，科斯特洛坐在桌子后面，面前摆着一瓶威士忌和两个杯子。
他身后的墙上挂着那幅旧画，天花板的枝形灯亮着，光线照得满屋子都是琥珀色。科斯特洛指了指对面的椅子，说：
“坐吧，儿子。”
安东尼坐下来。
科斯特洛给他倒了一杯威士忌，推到他面前。
然后他给自己也倒了一杯，端起来喝了一口，放下。
他盯着安东尼的脸，看了几秒钟，然后开口了。
他的声音不高，但每个字都压着东西：
“胡佛死了。你知道吧？”
安东尼说：
“知道。报纸上看了。”
科斯特洛点了点头：
“昨天死的。
被人打死的。
在宾夕法尼亚大道上，光天化日。三枪。防弹车都没挡住。保镖也死了。
FBI现在满城抓人。抓不到刺客，就抓了一堆耗子。
那些耗子咬出了我。”
他把桌上的报纸拿起来，抖了抖，又放下，
“你三天前找我要通行证。
五个陌生人。
从西边来的。
你现在告诉我——是不是你干的？”
安东尼把威士忌端起来，喝了一口。
酒很烈，但他没有皱眉。
他放下杯子，看着父亲的眼睛，说了一个字：
“是。”
科斯特洛的手在桌面上攥紧了。他的指关节发白，脸上的肌肉绷着，像是随时要炸开。
他忍了几秒钟，然后炸了。
他把桌子一拍，站起来，绕过桌子走到安东尼面前，俯身盯着他的脸。
他的声音很大，唾沫星子溅到安东尼的脸上：
“你疯了！你是我儿子！
你是安东尼·科斯特洛！你姓科斯特洛！
你从小到大吃的是什么？穿的是什么？你上的大学是谁供的？
你开的车是谁买的？你住的房子是谁租的？都是老子拿命换来的！
你现在跑去跟共产党混？
跟那些要分老子家产的穷鬼混？你是不是脑子坏了！”
安东尼没有躲。
他坐在椅子上，抬着头，看着父亲。他的声音很平静，但每个字都很清楚：
“父亲，你说得对。
我从小到大吃的是你拿来的饭，穿的是你买来的衣，上的是你供的学。
但你有没有想过——你那些钱是从哪里来的？
是从赌场抽的，是从夜总会扣的，是从码头工人的工钱里扒的，是从建筑合同里骗的。
你给华盛顿的政客送钱，让警察替你干活。
你给FBI送钱，让胡佛的档案柜锁着你的把柄。
你以为你是在做生意？
你是在吸血。你吸了几十年，华盛顿被你这样的人吸成了一个烂摊子。
我在乔治城读的是历史。我看过美国革命，看过法国革命，看过德国革命。
每一次革命，都是因为有人吸血吸得太多了。
你和我，就是那些吸血的人。我不想再这样下去了。”
科斯特洛的脸涨得通红，嘴唇在抖。
他举起手来，像是要打安东尼。
但他的手停在半空中，没有落下来。
他看着儿子的脸——那张脸很年轻，眉眼像他母亲，表情很平静，平静得让他心里发毛。
他把手放下来，退后一步，靠在桌子上。他的声音低了下来，但还在抖：
“你不想这样了？你早干什么去了？你读大学的时候怎么不说不干了？
你花老子钱的时候怎么不说？
你现在跟我说你不干了，你把胡佛打死了，你让FBI盯上我了，你跟我说你不干了？”
安东尼站起来。他比父亲高半个头，站直的时候，科斯特洛需要仰头才能看着他的脸。
安东尼说：
“父亲，我告诉你一件事。
通行证是你找人办的。房子是你的。钱是你给丘吉尔的。
现在胡佛死了，罗斯福成立了‘清道夫’行动，FBI、财政部、宪兵司令部联合清查。
他们已经查到了你的账册，查到了你给丘吉尔的钱，查到了你名下那几处房子。
你以为你还能待在这里？
你很快就会被抓。
抓进去之后，胡佛的档案柜会被人打开，你的名字会在里面。
到时候你不是坐牢，是枪毙。”
科斯特洛的脸色瞬间白了。
他把双手撑在桌沿上，低着头，喘了几口气。
他抬起头来，看着安东尼，声音哑了：
“小兔崽子，你他妈的在威胁我？”
安东尼摇了摇头：
“我是在给你指路。
你有两条路。
第一条，留在这里，等FBI来抓你。
你可以带上你的钱，带上你的枪，带上你的手下。
但你跑不掉。
FBI有你的照片，有你的档案，有你的车牌号。
你一出华盛顿就会被拦下来。
第二条——”
他停了一下，指了指门口的方向，
“跟我走。去解放区。把你手里掌握的东西——账册、名单、那些政客的把柄、FBI的腐败记录——全部交给美共。
你做了几十年的黑帮，你知道的东西比胡佛的档案柜还多。
你把那些东西交出去，你就是投诚。你投诚，你就有活路。”
科斯特洛盯着儿子，盯了很久。
他的眼睛里有一种安东尼从来没有见过的东西——不是愤怒，不是恐惧，是一种被人从根上刨了的茫然。
他做了三十年的黑帮老大，在华盛顿的暗处经营了一个帝国。
他以为自己什么都能控制——钱、人、关系、局面。
但现在他发现，他甚至控制不了自己的儿子。
他的儿子站在他面前，用他给他交的学费学来的道理，告诉他你完了。
他靠在桌子上，两只手撑着桌沿，低着头。他沉默了很久。
然后他开口了，声音很轻，像是在自言自语：
“你母亲要是还活着，看见你变成这样，她会怎么说？”
安东尼没有接这句话。
他站在那里，等着。
科斯特洛抬起头来。他的眼眶有点红，但没有眼泪。
他把桌上的威士忌杯子端起来，一口喝完了。
然后他把杯子放下，站直了身子。
他看着安东尼，说了一句话：
“行。我跟你走。”
他转身朝门口走去，走了两步又停下来，回头看了一眼那间大房间——那张桌子，那盏枝形灯，墙上那幅旧画。
他看了几秒钟，然后转过头，对门口的手下喊了一声：
“收拾东西。把保险柜里的账册全部带走。车备好。十分钟后出发。”
手下愣了一下，但没敢多问，转身跑了。
科斯特洛转回身来，看着安东尼，又说了一句话：
“你别以为我信了你的共产。我是你爹。你把我逼到这一步，这次我认了。
但我告诉你——我不是为了什么解放。
我是为了活命。”
安东尼点了点头，没有反驳。他跟着父亲走出了俱乐部。
外面的巷子里，那辆FBI的黑色轿车还停在巷口。
科斯特洛看了它一眼，然后钻进了自己的车。
引擎发动了，车倒出巷子，拐上了大街。
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